El 18 de enero de 1989, Bruce Chatwin murió de sida en un hospital del sur de Francia. Una carroza con cortinas de satén dorado y estrellas azules transportó el cuerpo macilento a un crematorio cerca de Niza y ahí se llamó a un sacerdote griego ortodoxo que estaba arbitrando un partido de futbol para que oficiara una misa antes de que los restos del escritor fueran colocados en el horno. Cuando todo terminó, los integrantes del cortejo fúnebre se fueron a comer.
Tres semanas más tarde Elizabeth Chatwin y Paddy Leigh Fermor llevaron las cenizas a Grecia y las depositaron, con una libación de vino, al pie de un olivo en el huerto de una capilla bizantina consagrada a San Nicolás y almorzaron a la sombra del árbol. Así encontró reposo aquel hombre de intensos ojos azules, apuesto como gacela y dado a la melancolía, seductor de mujeres y varones, incapaz de permanecer en un mismo lugar, que un día abandonó su vida inglesa para irse a vivir a Sudán y convertirse en uno de los más extraordinarios peregrinos y escritores del siglo. Su vida atormentada, juzgó Salman Rushdie, fue un constante escapar de la bestia que llevaba dentro.
Recorrió a pie los desiertos de África, las áridas extensiones de la Patagonia y los misteriosos eriales australianos en donde el tiempo se detuvo en una época anterior a la memoria del hombre. Tuvo amores indiscriminados y publicó seis libros que no son de fácil clasificación. Uno de sus más conocidos, En Patagonia, acepta muchas lecturas: es sin duda una novela, pero también un diario de viajes —muy cercano, incluso en estilo, a Far away and long ago de William Henry Hudson, el delicioso volumen de recuerdos aparecido en 1918—. Sus viajes por Dahomey y Brasil dieron lugar a una novela sobre el comercio de esclavos, El virrey de Ouidah (1980). La colina negra (1982) describe la vida en una granja galesa. Para mi gusto, La línea de la canción (1987), en donde recoge la vida de los nómadas y los aborígenes australianos, es el mejor.
Revista Protocolo
